É noite de assassinos esta noite. E a minha alma não tem onde se acoite.
Desmaiam alegrias e açucenas, primaveras e rosas rosicler; já autuneja o verde das verbenas e o perfume pueril do vetiver.
Abrem os goivos tristes, goivos roxos, como o viúvo pio roxo de mochos; roreja sonolenta, lenta a chuva, — triste noivado roxo de viúva...
A Noite cega, a imensa Noite impura cobre a Luxúria e o Crime pelos mundos. (A sombra desleal da Noite escura lembra os teus olhos fúnebres, profundos!)
No campanário da última esperança dobra a mortos o sino da Lembrança.
Guerra-Duval |
Nenhum comentário:
Postar um comentário